¡Entre metáfora y metáfora!
¡Para los verdaderamente Santos
mis mayores respetos!
Qué ni están todos los que son,
ni son todos los que están.
Dicen que es el día de los Santos.
Y juegan a ser fantasmas, monstruos,
espíritus de media noche.
Calabazas y calaveras se confunden
como pequeñas luciérnagas exhaustas
entre castañas.
Sólo, un día para el recuerdo, la visita,
alguna homilía y añoranza.
El resto del año, no hay velas,
ni luces, ni lamparillas.
Acaso algún rescoldo… un corazón que sangra.
El que nunca comprenderá la pérdida… la marcha
compungido dolor del alma.
compungido dolor del alma.
Los sobrantes... pasean sus cuerpos a pleno sol
acaudalando cosechas rancias...
Ya no necesitan mascaras.
Sus caras, son el vivo retrato de los espectros sin alma,
y sus manos, la guadaña.
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